the diary of a goose girl(牧鹅女日记)- 第6部分

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owt　sen。〃　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　CHAPTER　VI　



　　　　　One　　　learns　　　to　　　be　　　modest　　　by　　　living　　　on　　　a　　　poultry　　　farm；　　　for　　　there　　　are　

constant　expositions　of　the　most　deplorable　vanity　among　the　cocks。　We　

have　a　couple　of　pea…fowl　who　certainly　are　an　addition　to　the　landscape；　

as　they　step　mincingly　along　the　square　of　turf　we　dignify　by　the　name　of　

lawn。　　　　　The　head　of　the　house　has　a　most　languid　and　self…conscious　strut；　

and　his　microscopic　mind　is　fixed　entirely　on　his　splendid　trailing　tail。　　　　　　　　　　　　　　　　　　If　

I　　　could　　　only　　　master　　　his　　　language　　　sufficiently　　　to　　　tell　　　him　　　how　　　hideously　

ugly　　　the　　　back　　　view　　　of　　　this　　　gorgeous　　　fan　　　is；　　　when　　　he　　　spreads　　　it　　　for　　　the　

edification　of　the　observer　in　front　of　him；　he　would　of　course　retort　that　

there　is　a　〃congregation　side〃　to　everything；　but　I　should　at　least　force　him　

into　a　defence　of　his　tail　and　a　confession　of　its　limitations。　This　would　be　

new　and　unpleasant；　I　fancy；　and　if　it　produced　no　perceptible　effect　upon　

his　super…arrogant　demeanour；　I　might　remind　him　that　he　is　likely　to　be　

used；　　　eventually；　　　for　　　a　　　feather　　　duster；　　　unless；　　　indeed；　　　the　　　Heavens　　　are　

superstitious　and　prefer　　to　　　throw　　his　tail　　　away；　　rather　　than　　　bring　ill　　luck　

and　the　evil　eye　into　the　house。　

　　　　　The　longer　I　study　the　cock；　whether　Black　Spanish；　White　Leghorn；　

Dorking；　　　　　　or　　　the　　common　　　　　　　barnyard　　　　　fowl；　　　　the　　more　　　　　intimately　　　　I　　am　

acquainted　with　him；　the　less　I　am　impressed　with　his　character。　He　has　

more　pride　of　bearing；　and　less　to　be　proud　of；　than　any　bird　I　know。　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　He　

is　indolent；　though　he　struts　pompously　over　the　grass　as　if　the　day　were　

all　too　short　for　his　onerous　duties。　　　　　　　　　　　He　calls　the　hens　about　him　when　I　

throw　　　corn　　　from　　　the　　　basket；　　　but　　　many　　　a　　　time　　　I　　　have　　　seen　　　him　　　swallow　

hurriedly；　　　and　　　in　　　private；　　　some　　　dainty　　　titbit　　　he　　　has　　　found　　　unexpectedly。　

He　has　no　particular　chivalry。　　　　　　　　　　He　gives　no　special　encouragement　to　his　

hen　　　when　　　he　　　becomes　　　a　　　prospective　　　father；　　　and　　　renders　　　little　　　assistance　

when　the　responsibilities　become　actualities。　　　　　　　　　　　　　　His　only　personal　message　

or　　　contribution　　　to　　　the　　　world　　　is　　　his　　　raucous　　　cock…a…doodle…doo；　　　　　　　　which；　

being　uttered　most　frequently　at　dawn；　is　the　most　ill…timed　and　offensive　

of　all　musical　notes。　　　　　　　　It　is　so　unnecessary　too；　as　if　the　day　didn't　come　

soon　enough　without　his　warning；　but　I　suppose　he　is　anxious　to　waken　his　



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hens　　　　　and　　　get　　　them　　　　at　　their　　　daily　　　　task；　　and　　　　so　　　he　　disturbs　　　　　the　　entire　

community。　　　　　　　　　In　short；　I　dislike　him；　his　swagger；　his　autocratic　strut；　his　

greed；　his　irritating　self…consciousness；　his　endless　parading　of　himself　up　

and　down　in　a　procession　of　one。　

　　　　　Of　　　　course　　　　　his　　　character　　　　　is　　largely　　　　the　　　result　　　of　　　polygamy。　　　　　　　His　

weaknesses　are　only　what　might　be　expected；　and　as　for　the　hens；　I　have　

considerable　respect　for　the　patience；　sobriety；　and　dignity　with　which　they　

endure　　　an　　　institution　　　particularly　　　offensive　　　to　　　all　　　women。　　　　　　　　　In　　　their　　　case　

they　　　do　　　not　　　even　　　have　　　the　　　sustaining　　　thought　　　of　　　its　　　being　　　an　　　article　　　of　

religion；　so　they　are　to　be　complimented　the　more。　

　　　　　There　is　nothing　on　earth　so　feminine　as　a　hennot　womanly；　simply　

feminine。　　　　　　　Those　　　men　　　of　　　insight　　　who　　　write　　　the　　　Woman's　　　Page　　　in　　　the　

Sunday　newspapers　study　hens　more　than　women；　I　sometimes　think；　at　

any　rate；　their　favourite　types　are　all　present　on　this　poultry　farm。　

　　　　　Some　　　families　　　of　　　White　　　Leghorns　　　spend　　　most　　　of　　　their　　　time　　　in　　　the　

rickyard；　where　they　look　extremely　pretty；　their　slender　white　shapes　and　

red　combs　and　wattles　well　set　off　by　the　background　of　golden　hayricks。　

There　is　a　great　oak…tree　in　one　corner；　with　a　tall　ladder　leaning　against　its　

trunk；　and　a　capital　roosting…place　on　a　long　branch　running　at　right　angles　

with　　　the　　　ladder。　　　　　I　　　try　　　to　　　spend　　　a　　　quarter　　　of　　　an　　　hour　　　there　　　every　　　night　

before　supper；　just　for　the　pleasure　of　seeing　the　feathered　〃women…folks〃　

mount　that　ladder。　

　　　　　A　　dozen　　　of　　　them　　　surround　　　the　　　foot；　　　waiting　　　restlessly　　　for　　　their　　　turn。　

One　　　little　　　white　　　lady　　　flutters　　　up　　　on　　　the　　　lowest　　　round　　　and　　　perches　　　there　

until　　　she　　　reviews　　　the　　　past；　　　faces　　　the　　　present；　　　and　　　forecasts　　　the　　　future；　

during　　　　　which　　　　　time　　　　she　　　is　　gathering　　　　　courage　　　　　for　　the　　　next　　　jump。　　　　　She　

cackles；　takes　up　one　foot　and　then　the　other；　tilts　back　and　forth；　holds　up　

her　skirts　and　drops　them　again；　cocks　her　head　nervously　to　see　whether　

they　　are　　　all　　　staring　　　at　　　her　　　below；　　　gives　　　half　　　a　　　dozen　　　preliminary　　springs　

which　mean　nothing；　declares　she　can't　and　won't　go　up　any　faster；　unties　

her　bonnet　strings　and　pushes　back　her　hair；　pulls　down　her　dress　to　cover　

her　toes；　and　finally　alights　on　the　next　round；　swaying　to　and　fro　until　she　

gains　　　her　　　equilibrium；　　　when　　　she　　　proceeds　　　to　　　enact　　　the　　　same　　　scene　　　over　

again。　



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　　　　　All　　　this　　　time　　　the　　　hens　　　at　　　the　　　foot　　　of　　　the　　　ladder　　　are　　　criticising　　　her　

methods　　　and　　　exclaiming　　　at　　　the　length　　　of　time　　　she　　　requires　　　in　　　mounting；　

while　　　the　　　　　cocks　　　　stroll　　　about　　　the　　　yard　　　keeping　　　　　one　　　eye　　　on　　　the　　　ladder；　

picking　up　a　seed　here　and　there；　and　giving　a　masculine　sneer　now　and　

then　at　the　too…familiar　scene。　　　　　　　　　　　　They　approach　the　party　at　intervals；　but　

only　to　remark　that　it　always　makes　a　man　laugh　to　see　a　woman　go　up　a　

ladder。　　　　　The　　　　　next　　　　hen；　　　stirred　　　to　　the　　　depths　　　　by　　　this　　　speech；　　　　flies　　　up　

entirely　　　too　　　fast；　　　loses　　　her　　　head；　　　tumbles　　　off　　　the　　　top　　　round；　　　and　　　has　　　to　

make　the　ascent　over　again。　　　　　　　　　　　　　Thus　it　goes　on　and　on；　this　petite　comedie　

humaine；　and　I　could　enjoy　it　with　my　whole　heart　if　Mr。　Heaven　did　not　

insist　on　sharing　the　spectacle　with　me。　　　　　　　　　　　　　　　　　He　is　so　inexpressibly　dull；　so　

destitute　　　of　　　humour；　　　that　　　I　　　did　　　not　　　think　　　it　　　likely　　　he　　　would　　　see　　　in　　　the　

performance　anything　more　than　a　flock　of　hens　going　up　a　ladder　to　roost。　

But　he　did；　for　there　is　no　man　so　blind　that　he　cannot　see　the　follies　of　

women；　and；　when　he　forgot　himself　so　far　as　to　utter　a　few　genial；　silly；　

well…worn　　　reflections　　　upon　　　femininity　　　at　　　large；　　　I　　　turned　　　upon　　　him　　　and　

revealed　to　him　some　of　the　characteristics　of　his　own　sex；　gained　from　an　

exhaustive　study　of　the　barnyard　fowl　of　the　masculine　gender。　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　He　went　

into　the　house　discomfited；　though　chuckling　a　little　at　my　vehemence；　but　

at　　　least　　　I　　　have　　　made　　　it　　　for　　　ever　　　impossible　　　for　　　him　　　to　　　watch　　　his　　　hens　

without　an　occasional　glance　at　the　cocks。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　CHAPTER　VII　



　　　　　July　12th。　

　　　　　O　　　the　　　pathos　　　of　　a　　poultry　　　farm！　　　　Catherine　　　　　　of　　Aragon；　　　　the　　black　

Spanish　hen　that　stole　her　nest；　brought　out　nine　chicks　this　morning；　and　

the　　　business…like　　　and　　　marble…hearted　　　Phoebe　　　has　　　taken　　　them　　　away　　　and　

given　them　to　another　hen　who　has　only　seven。　　　　　　　　　　　　　　　　　Two　mothers　cannot　be　

wasted　on　these　small　familiesit　would　not　be　profitable；　and　the　older　

mother；　having　been　tried　and　found　faithful　over　seven；　has　been　given　

the　　　other　　　nine　　　and　　　accepted　　　　them。　　　　What　　　　　of　　the　　bereft　　　one？　　　　She　　　　is　

miserable　and　stands　about　moping　and　forlorn；　but　it　is　no　use　fighting　

against　the　inevitable；　hens'　hearts　must　obey　the　same　laws　that　govern　

the　rotation　of　crops。　　　　　　　Catherine　of　Aragon　feels　her　lot　a　bitter　one　just　

now；　but　in　time　she　will　succumb；　and　lay；　which　is　more　to　the　point。　

　　　　　We　　　have　　　had　　　a　　　very　　　busy　　　evening；　　　beginning　　　with　　　the　　　rats'　　　supper　

delicate　sandwiches　of　bread…and…butter　spread　with　Paris　green。　

　　　　　We　　　　have　　　　a　　new　　　　brood　　　　of　　　seventeen　　　　ducklings　　　　　just　　h