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这类的兄弟经常打从出世就有自相残杀的倾向，而他们之间的斗争往往也幼稚无聊，因为，手足对峙时，几乎总会体现一些残存不去的幼稚病病征。兄弟阋墙之际，免不了挖开家族秘辛，如此羞愧门楣地互揭疮疤之后，宽囿原谅都已经无所谓了──伤害已经造成。兄弟斗争文学，是种叫旁观者目不转睛的运动比赛，而敌对双方却不啻于阿鼻地狱，经常传出“他先动手的！”或是“选我！”的惨叫呼号。其中颠扑不破的战况，还包括手足一刻意装出对自己弟兄毫无兴趣的隔膜态度；结果，你一定会对某人钦慕有加，对他的手足又寄予无限怜悯。大家族里的其他家人──正是手足争宠的原因──莫不退避三舍。看起来较为高尚的一方，不尽然文才就比较高明，甚至连他的为人都不尽然高尚。
西华·奈波尔从来就不会主动告知有关他的兄长的讯息，而且，如果你贸然相问的话，还会被他当作冒犯：他们鲜少会面。就兄弟而言，西华的神情仪态像透了维迪亚，举手投足之间，叫人不想起维迪亚也难──措词方式、千里达人特有的古怪、印度人的吹毛求疵等等，而且，他偶尔脱口而出的评述，有时还增加了我对维迪亚的了解；不过，西华既不耐又敌对的手足态度，往往模糊了我对他大哥的理解，甚至还损害了这些理念。
同时，西华为自己对维迪亚的手足之爱叫屈，可是，他却说他的哥哥伤他甚深。“我也有些脆弱的地方，可是，他却难以体谅，”西华在一篇题为《吾兄与我》的散文中写道：“长久以来，我们两人间共存着某种苦恼。”这话可就轻描淡写了，而“苦恼”一词是维迪亚的说法，他经常用这两个字含蓄地指称愤慨或是狂怒。西华当然有愤怒，至于维迪亚，则是漠视──抑或，蔑视了。
维迪亚曾经说过：“西华是养于妇人之手的。”而他一而再，再而三地老调重弹，一边还摇头喟叹，对着想像中妇道人家的关注所造成的伤害，大感不以为然。
维迪亚也同样带着情感，语气较软化地说：“我父亲心脏病发作时，是西华一个人发现的。当时，父亲已经死了。西华只是站在一旁，动弹不得，一言不发。他根本说不出话来。”
我偶尔会上维迪亚家看他，经常跟他在电话里聊起来，同时还通信不辍。可是，我动不动就会在路上碰到西华，我们从来没通过电话，我没跟他写过信，也从没收到过他寄来的信。如此经常地与他相逢，适足佐证他的生活之随心所欲。他说，他从不预先计划──那听在我耳中，实在是种奢望。我总感觉自己工作过度，禁锢在作息常例之中，可是，假如我口出怨言的话，我就不够老实坦诚了──其实，我喜欢这样卖力笔耕，写作就是我最快乐的时候，创作之于我是纯粹的喜悦。西华则随声应和着维迪亚，也说写作真是煎熬。同样的，他样子看起来还是挺惬意的。
我在自己财务状况最不济的那段时期，遇到过西华，时间是1973年──“我要动身旅行一趟，找本书来写。”后来就集结成《火车大市集》一书。离开巴基斯坦的旁遮普之后，我启程新德里。我在一家上等旅馆的餐厅巧遇西华。他告诉我，他刚刚飞到印度。我说，我是从伦敦搭火车，走陆路过来的。
“天啊，那路程有多久哪？”
“约莫五个星期。”我心想，自己时间掌控得满好的。
活在兄长的阴影下（2）
“五个星期！”他像一尊帕夏般端坐在坐垫上，抽着香烟，呷着热茶。圆胖的脸颊随着他笑逐颜开，不断颤动，“你还真是个自虐狂。”
“火车旅行有时候也挺有意思的，”我说，“像是东方快车。有些土耳其列车。阿富汗西北部赫拉特（Herat）的清真寺。还有开伯尔隘口等等。”
“继续啊，攻上开伯尔！”接着，他又哈哈大笑起来。
他一昧讥嘲，对话就沦于乏味无趣了。这也不是新鲜事了。我总觉得，他的揶揄当中隐藏着嫉羡，而我也清楚，要是我反唇相讥，他铁定暴跳如雷。
我微笑，轻视他的嘲弄。新德里的十月，二十五年前。两个三十岁男人同坐在花园里，心里各自盘算着一本书。他有个文名满天下的哥哥──他不会有事的。可是，如果我游毕返乡，还写不出书来的话，我就灭顶完蛋了。
“你这一趟奔波下来，打算干吗？”
我说：“写一本游记，旅行书。”
“我不晓得你还写旅行书。”
“只是一种尝试而已。我需要钱。”
“所以，你就想像别人一样写印度吗？”
“不。我要写的是这一趟完全的旅程。我要搭火车经过马德拉斯到斯里兰卡。然后，整个行程──加尔各答、仰光、越南、日本。再搭跨西伯利亚火车回家。”
我不该跟他讲这些的。他爆出狂笑，笑到喘不过气来，笑到呛着，噎到他鼻孔喷烟，一张大脸涨得通红。
“我想，圣诞节之前我就会回到家了。”
他说：“我星期三就到家了。”
今天是星期一。我好想回家。我自觉意气消沉，就回到旅馆，想要拨电话给我太太，偏偏没接通，只有静电如浪潮的杂音，以及电话线一端微弱不知所云的语音。我思乡心切，一夜无法成眠。
第二天，西华和我又碰面了，同样也是意外相逢。他在餐厅里有个好包厢，我离开的时候，凑巧经过。他把我喊住，然后点了咖啡。他的咖啡桌上散落着纸张，还有一纸电报：恭喜荣获霍桑奖。星期三盼你早归。爱，珍妮。
他刚刚赢得一项文学奖。他就要回家了。他太太爱他。真是幸福──无上的幸福。
我问他：“你觉得印度怎么样？”
“不怎么样。”他又呼号着咆哮。
这就是他跟别人对话的方式。听来像在寻衅找碴。他让你问他问题，然后，他回你一个毫无帮助的答案，再就是阴沉不快地哄然大笑。
“跟某些我去过的地方相比，这里可以算是天堂了，”我说，“伊朗。喀布尔。白沙瓦。”
“那就是粪堆吧！”
接着，又是一阵狂笑，像是某种形式的标点符号一样，充满嘲弄意味的惊叹号。我只能从他的笑声里听出紧张焦虑与刚愎顽固。多年之前，和我在伦敦共度圣诞的年轻伴侣，已经长成一个相当乖戾的人。
而今，他坐似塔来立如山，印度骄阳之下，如此硕大的形体害得他行动缓慢而笨拙。他看来局促不安。他烟不离手。他啜着威士忌。他给我的印象，不是个愉悦满足的胖醉汉，而是个不开怀的酒鬼，困惑，不快乐，而且愤愤不平。
他活在维迪亚的阴影底下，我也一样，不过，顶着聪慧兄长的阴影，可是最为黯淡的处境了。然而，他的知性生活就开展在偶像崇拜维迪亚之时，这尊偶像在1950年离开千里达，当时西华只有五岁，而偶像从不在家。西华变成维迪亚的忠实信徒，深受维迪亚的影响，以至于只要他落笔为文，读来就像在拙劣地模仿维迪亚一样。西华撰文企求细腻，结果却是浮夸盘文，故弄玄虚，虽然说，他在杂志上写作家与人物的写手眼中，还是比较“性情温和”的奈波尔兄弟。还有，他出于虔信的举动，连维迪亚都称奇不已：他将整本《神秘的按摩师》默记在心，倒背如流。记忆背颂神圣的经文，表现了无上的尊崇，可是，西华自己的散文风格也同时死刑定谳。不管他怎么揶揄我，我还是无法不对他感到一丝丝惋叹。
活在兄长的阴影下（3）
然而，当时在印度，我羡慕他即将飞回伦敦。我咒怨着自己时运不济，为什么我就得独自踏上漫长旅途。电话不通。我收不到邮件。我就像个年老、与世隔绝的探险家一样。确实，独行让我见识更广，独行也让我因为经验而改变。不过，倘若有人说：“这里是一万美金，拿去，不要再旅行了。”我一定立刻掉头，跟西华一块儿搭上飞往伦敦的班机。
有个年轻的印度女人在餐厅里四处闲晃。她盯着我看。怎么着？印度女人从来不曾这么大胆。她碰碰我的手臂。“嘿，我去过美国。”她牵起我的手，挤了一挤。这是种印度人的表达方式，就像在说，“上我吧，我是你的了。”她直直地盯着我的双眼看。
她说：“我不会咬你的。”她扑了粉的脸庞与鲜红嘴唇与锑墨般黑得发亮的双眼，给她戴上一张春情荡漾的面具，我心里要她，同时也怕她。
她说：“你怕我啊？”
“没错。”
她嘴里被槟榔染红的牙齿，直出一幅“卡莉，毁灭女神”的画像。她拉拉她的纱丽，再度扬首欢笑。跟她做爱，我不会害怕──我可以感觉到她的狂野；我怕的是接踵而来的诸多滋扰──气愤填膺的家人亲友，挥舞着刀剑斧刃而来，我的股里可就危在旦夕了。凡事在印度都有个价码，一晌贪欢通常都要惩以刑罚。
那天晚上，和西华饮酒饯行的时候，我又在庭院里看到那个卡莉女人。
“你看到那个女孩没有？”西华说道，“我今天早上才跟她睡过。”这回他的笑声暧昧甚于从前，“她真的很疯。我觉得，她真的很疯。”
那个早晨，他搭机前往伦敦领取他的文学奖，重新回归日常作息──好个走运的家伙。同一天，我搭上开往纳格浦的火车。我将“第桑四界”写入我的日记，这句话也在我的书中找到一席之地，只是没将西华的名字安上去而已。经过马德拉斯，到达印度南部以后，我继续南下到斯里兰卡，再往前走，走得更远：缅甸、越南、日本──前进，缓缓地走进未知之境。
圣诞假期到了。我还在西伯利亚，瑞雪隆冬。我竟然还在这段要命该死的旅途中！我奋力挣扎。最后，新年前后，我终于回到家了。我写了我的书，一年以后，书出版了。我清掉了我的账单。
然后，我又在宴会上碰到西华。
“又搭火车去了吗，保罗？哈哈哈！”
现在，我很确定这是嫉羡的笑声了，而我也怜悯他，他的笑声不言自明。
兄弟俩大不同（1）
维迪亚认定自己的形象是个对抗逆境的奋斗者，而西华则体现了一个宠坏了的，受到过度保护的孩子，或许，这也是相当精确的观察，不过却让他们的关系棘手而难以拿捏。我对他们的童年所知甚少。显然，西华在牛津求学的日子好过多了，而当他决意写作维生之时，出版公司纷纷大表欢迎。他大哥是个作家，小弟当然也会有些天份。西华痛恨如此推理，却也从中得利不少。
维迪亚说：“他就会抱怨，成天找借口。我父亲就是那个样子。”
他们的父亲，席普萨德，一直是个我不了解的谜，不过，既然毕斯瓦先生就是以他为蓝本虚构的人物，就可以帮助我了解这个人。毕斯瓦先生的某些特征也可以在奈波尔兄弟身上看出来。多半时候，我看西华就像个受苦受难，却年轻许多的，拙劣的维迪亚翻版──乖戾而迟缓，痛恨这位有名又可怕的兄长投射在他前方的巨大身影，他可以悄默无声地不见踪影，偶尔出现，开口就毫不客气，直接武断。
西华总是学着维迪亚，嚷嚷着写作如何艰苦，每个句子都害他殚精竭虑，劳心劳力（我总想嘲笑两人，跟他们说：“要是人在海上航行的话，写书不是更困难吗？”），西华还更胜维迪亚一筹，每每停笔良久，不事写作。他将怠惰标榜成自己突出绝伦的天赋，然而，真经过他费事涂写的作品，或许是他非凡惊人的心血结晶，偏偏，文字本身倒无啥出奇之处。他只是空有一张嘴终日自我吹捧而已。维迪亚说他太懒，又酗酒过度。他说，西华的肥胖完全是自我纵溺以致。要是我听了他的描述而迟疑不信，维迪亚也会坦承自己断言过于无情。除了西华觉得写作很难以外，还会有其他更简单的解释吗？不过，又有谁说写作容易来着了？
“西华在维迪亚眼中，根本就一无是处。”稍后，与维迪亚长期合作的资深编辑黛安娜·艾特希尔曾经说道，“他心里成见已定，西华迟早会害自己出丑，并让整个家族蒙羞，而且，他还会嗑药染瘾，沦落成一个没用的废物。这是种深沉的焦虑。他对那个孩子很冷酷，真的很残忍，不管他做什么或是说什么，他都会说他是个笨蛋，真的，骂到让西华只能坐在一旁，什么话也不敢讲，因为他一开口就被维迪亚打断。”
“他很不快乐，”维迪亚说，“这又是为什么？”
维迪亚之所以能够保持心平气和，就在于他的信念，天道好还，凡事万�