volume02- 第14部分

'There　it　is！'　cried　He　aloud：　　'Now　they　are　charming！'

His　transports　were　interrupted　by　a　laugh　from　the　Marquis；　who　suspected　the　nature　of　his　employment。

'What　is　so　charming；　Theodore？'

The　Youth　started；　and　looked　round。　　He　blushed；　ran　to　the　Table；　seized　the　paper　on　which　He　had　been　writing；　and　concealed　it　in　confusion。

'Oh！　my　Lord；　I　knew　not　that　you　were　so　near　me。　　Can　I　be　of　use　to　you？　　Lucas　is　already　gone　to　bed。'

'I　shall　follow　his　example　when　I　have　given　my　opinion　of　your　verses。'

'My　verses；　my　Lord？'

'Nay；　I　am　sure　that　you　have　been　writing　some；　for　nothing　else　could　have　kept　you　awake　till　this　time　of　the　morning。　　Where　are　they；　Theodore？　　I　shall　like　to　see　your　composition。'

Theodore's　cheeks　glowed　with　still　deeper　crimson：　He　longed　to　show　his　poetry；　but　first　chose　to　be　pressed　for　it。

'Indeed；　my　Lord；　they　are　not　worthy　your　attention。'

'Not　these　verses；　which　you　just　now　declared　to　be　so　charming？

Come；　come；　let　me　see　whether　our　opinions　are　the　same。　　I　promise　that　you　shall　find　in　me　an　indulgent　Critic。'

The　Boy　produced　his　paper　with　seeming　reluctance；　but　the　satisfaction　which　sparkled　in　his　dark　expressive　eyes　betrayed　the　vanity　of　his　little　bosom。　　The　Marquis　smiled　while　He　observed　the　emotions　of　an　heart　as　yet　but　little　skilled　in　veiling　its　sentiments。　　He　seated　himself　upon　a　Sopha：　　Theodore；　while　Hope　and　fear　contended　on　his　anxious　countenance；　waited　with　inquietude　for　his　Master's　decision；　while　the　Marquis　read　the　following　lines。

　LOVE　AND　AGE

　　　The　night　was　dark；　The　wind　blew　cold；　　　　　Anacreon；　grown　morose　and　old；　　　Sat　by　his　fire；　and　fed　the　chearful　flame：　　　　Sudden　the　Cottage…door　expands；　　　　And　lo！　before　him　Cupid　stands；　　　Casts　round　a　friendly　glance；　and　greets　him　by　his　name。

　　　'What　is　it　Thou？'　the　startled　Sire　　　　　In　sullen　tone　exclaimed；　while　ire　　　With　crimson　flushed　his　pale　and　wrinkled　cheek：　　　　　'Wouldst　Thou　again　with　amorous　rage　　　　　Inflame　my　bosom？　　Steeled　by　age；　　　Vain　Boy；　to　pierce　my　breast　thine　arrows　are　too　weak。

　　　'What　seek　You　in　this　desart　drear？　　　　　No　smiles　or　sports　inhabit　here；　　　Ne'er　did　these　vallies　witness　dalliance　sweet：　　　　Eternal　winter　binds　the　plains；　　　　　Age　in　my　house　despotic　reigns；　　　My　Garden　boasts　no　flower；　my　bosom　boasts　no　heat。

　　　'Begone；　and　seek　the　blooming　bower；　　　　　Where　some　ripe　Virgin　courts　thy　power；　　　Or　bid　provoking　dreams　flit　round　her　bed；　　　　　On　Damon's　amorous　breast　repose；　　　　　Wanton…on　Chloe's　lip　of　rose；　　　Or　make　her　blushing　cheek　a　pillow　for　thy　head。

　　　'Be　such　thy　haunts；　These　regions　cold　　　　　Avoid！　　Nor　think　grown　wise　and　old　　　This　hoary　head　again　thy　yoke　shall　bear：　　　　Remembering　that　my　fairest　years　　　　　By　Thee　were　marked　with　sighs　and　tears；　　　I　think　thy　friendship　false；　and　shun　the　guileful　snare。

　　　'I　have　not　yet　forgot　the　pains　　　　　I　felt；　while　bound　in　Julia's　chains；　　　The　ardent　flames　with　which　my　bosom　burned；　　　　The　nights　I　passed　deprived　of　rest；　　　　　The　jealous　pangs　which　racked　my　breast；　　　My　disappointed　hopes；　and　passion　unreturned。

'Then　fly；　and　curse　mine　eyes　no　more！　　　　　Fly　from　my　peaceful　Cottage…door！　　　No　day；　no　hour；　no　moment　shalt　Thou　stay。　　　I　know　thy　falsehood；　scorn　thy　arts；　　　Distrust　thy　smiles；　and　fear　thy　darts；　　　Traitor；　begone；　and　seek　some　other　to　betray！'

　　　'Does　Age；　old　Man；　your　wits　confound？'　　　　　Replied　the　offended　God；　and　frowned；　　　（His　frown　was　sweet　as　is　the　Virgin's　smile！）　　　　　'Do　You　to　Me　these　words　address？　　　　　To　Me；　who　do　not　love　you　less；　　　Though　You　my　friendship　scorn；　and　pleasures　past　revile！

　　　'If　one　proud　Fair　you　chanced　to　find；　　　　　An　hundred　other　Nymphs　were　kind；　　　Whose　smiles　might　well　for　Julia's　frowns　atone：　　　　　But　such　is　Man！　　His　partial　hand　　　　　Unnumbered　favours　writes　on　sand；　　　But　stamps　one　little　fault　on　solid　lasting　stone。

　　　'Ingrate！　Who　led　Thee　to　the　wave；　　　　　At　noon　where　Lesbia　loved　to　lave？　　　Who　named　the　bower　alone　where　Daphne　lay？　　　　And　who；　when　Caelia　shrieked　for　aid；　　　　　Bad　you　with　kisses　hush　the　Maid？　　　What　other　was't　than　Love；　Oh！　false　Anacreon；　say！

　　　'Then　You　could　call　me''Gentle　Boy！　　　　　''My　only　bliss！　my　source　of　joy　！''　　　Then　You　could　prize　me　dearer　than　your　soul！　　　　　Could　kiss；　and　dance　me　on　your　knees；　　　　　And　swear；　not　wine　itself　would　please；　　　Had　not　the　lip　of　Love　first　touched　the　flowing　bowl！

　　　'Must　those　sweet　days　return　no　more？　　　　　Must　I　for　aye　your　loss　deplore；　　　Banished　your　heart；　and　from　your　favour　driven？　　　Ah！　no；　My　fears　that　smile　denies；　　　　　That　heaving　breast；　those　sparkling　eyes　　　Declare　me　ever　dear　and　all　my　faults　forgiven。

　　'Again　beloved；　esteemed；　carest；　　　　　Cupid　shall　in　thine　arms　be　prest；　　　Sport　on　thy　knees；　or　on　thy　bosom　sleep：　　　　　My　Torch　thine　age…struck　heart　shall　warm；　　　　　My　Hand　pale　Winter's　rage　disarm；　　　And　Youth　and　Spring　shall　here　once　more　their　revels　keep。'

　　　A　feather　now　of　golden　hue　　　　　He　smiling　from　his　pinion　drew；　　　This　to　the　Poet's　hand　the　Boy　commits；　　　　　And　straight　before　Anacreon's　eyes　　　The　fairest　dreams　of　fancy　rise；　　　　　And　round　his　favoured　head　wild　inspiration　flits。

　　　His　bosom　glows　with　amorous　fire　　　　　Eager　He　grasps　the　magic　lyre；　　　Swift　o'er　the　tuneful　chords　his　fingers　move：　　　　　The　Feather　plucked　from　Cupid's　wing　　　　　Sweeps　the　too…long…neglected　string；　　　While　soft　Anacreon　sings　the　power　and　praise　of　Love。

　　　Soon　as　that　name　was　heard；　the　Woods　　　　　Shook　off　their　snows；　The　melting　floods　　　Broke　their　cold　chains；　and　Winter　fled　away。　　　　　Once　more　the　earth　was　deckt　with　flowers；　　　　　Mild　Zephyrs　breathed　through　blooming　bowers；　　　High　towered　the　glorious　Sun；　and　poured　the　blaze　of　day。

　　　Attracted　by　the　harmonious　sound；　　　　　Sylvans　and　Fauns　the　Cot　surround；　　　And　curious　crowd　the　Minstrel　to　behold：　　　　　The　Wood…nymphs　haste　the　spell　to　prove；　　　　　Eager　They　run；　They　list；　they　love；　　　And　while　They　hear　the　strain；　forget　the　Man　is　old。

　　　Cupid；　to　nothing　constant　long；　　　　　Perched　on　the　Harp　attends　the　song；　　　Or　stifles　with　a　kiss　the　dulcet　notes：　　　　Now　on　the　Poet's　breast　reposes；　　　　　Now　twines　his　hoary　locks　with　roses；　　　Or　borne　on　wings　of　gold　in　wanton　circle　floats。

　　　Then　thus　Anacreon'I　no　more　　　　　At　other　shrine　my　vows　will　pour；　　　Since　Cupid　deigns　my　numbers　to　inspire：　　　　　From　Phoebus　or　the　blue…eyed　Maid　　　　　Now　shall　my　verse　request　no　aid；　　　For　Love　alone　shall　be　the　Patron　of　my　Lyre。

　　　'In　lofty　strain；　of　earlier　days；　　　　　I　spread　the　King's　or　Hero's　praise；　　　And　struck　the　martial　Chords　with　epic　fire：　　　　But　farewell；　Hero！　farewell；　King！　　　　　Your　deeds　my　lips　no　more　shall　sing；　　　For　Love　alone　shall　be　the　subject　of　my　Lyre。

The　Marquis　returned　the　paper　with　a　smile　of　encouragement。

'Your　little　poem　pleases　me　much；'　said　He；　'However；　you　must　not　count　my　opinion　for　anything。　　I　am　no　judge　of　verses；　and　for　my　own　part；　never　composed　more　than　six　lines　in　my　life：　　Those　six　produced　so　unlucky　an　effect　that　I　am　fully　resolved　never　to　compose　another。　　But　I　wander　from　my　subject。　　I　was　going　to　say　that　you　cannot　employ　your　time　worse　than　in　making　verses。　　An　Author；　whether　good　or　bad；　or　between　both；　is　an　Animal　whom　everybody　is　privileged　to　attack；　For　though　All　are　not　able　to　write　books；　all　conceive　themselves　able　to　judge　them。　　A　bad　composition　carries　with　it　its　own　punishment；　contempt　and　ridicule。　　A　good　one　excites　envy；　and　entails　upon　its　Author　a　thousand　mortifications。　　He　finds　himself　assailed　by　partial　and　ill…humoured　Criticism：　One　Man　finds　fault　with　the　plan；　Another　with　the　style；　a　Third　with　the　precept；　which　it　strives　to　inculcate；　and　they　who　cannot　succeed　in　finding　fault　with　the　Book；　employ　themselves　in　stigmatizing　its　Author。　　They　maliciously　rake　out　from　obscurity　every　little　circumstance　which　may　throw　ridicule　upon　his　private　character　or　conduct；　and　aim　at　wounding　the　Man；　since　They　cannot　hurt　the　Writer。　　In　short；　to　enter　the　lists　of　literature　is　wilfully　to　expose　yourself　to　the　arrows　of　neglect；　ridicule；　envy；　and　disappointment。　　Whether　you　write　well　or　ill；　be　assured　that　you　will　not　escape　from　blame；　Indeed　this　circumstance　contains　a　young　Author's　chief　consolation：　　He　remembers　that　Lope　de　Vega　and　Calderona　had　unjust　and　envious　Critics；　and　He　modestly　conceives　himself　to　be　exactly　in　their　predicament。　　But　I　am　conscious　that　all　these　sage　observations　are　thrown　away　upon　you。　　Authorship　is　a　mania　to　conquer　which　no　reasons　are　sufficiently　strong；　and　you　might　as　easily　persuade　me　not　to　love；　as　I　persuade　you　not　to　write。　　However；　if　you　cannot　help　being　occasionally　seized　with　a　poetical　paroxysm；　take　at　least　the　precaution　of　communicating　your　verses　to　none　but　those　whose　partiality　for　you　secures　their　approbation。'

'Then；　my　Lord；　you　do　not　think　these　lines　tolerable？'　said　Theodore　with　an　humble　and　dejected　air。

'You　mistake　my　meaning。　　As　I　said　before；　they　have　pleased